Ninou

L’être humain aime se pen­ser excep­tion­nel, nous aimons nous pen­ser uni­que, ce que nous som­mes, mais pas de la façon que nous espé­rions. Il y a tou­jours une part d’envie de révo­lu­tion­ner le monde, de trans­for­mer entiè­re­ment sa face vers quel­que chose que l’on pense meilleur. Pour­tant, il n’y a que peu d’entre-nous qui peu­vent se glo­ri­fier de ça dans l’his­toire : moins d’un par géné­ra­tion.

Et après tout, qu’est-ce qui crée ces révo­lu­tions ? Si Ein­stein n’avait pas énoncé sa théo­rie de la rela­ti­vité géné­rale, celle-ci répon­dant au besoin de cor­ro­bo­rer le fait que la lumière a une vitesse fixe, quelqu’un ne l’aurait-il pas fait à sa place ? Si la crise de 29 n’aurait pas existé, est-ce que Key­nes aurait pu énon­cer les prin­ci­pes nous ayant per­mis de gérer les cri­ses éco­no­mi­ques depuis lors ?

L’homme n’est pas moins le pro­duit de la société que la société est le pro­duit de l’homme. Par con­sé­quent, est-ce que ces grands ne sont pas le pro­duit, la résul­tante de leur épo­que ? Comme si dans l’huma­nité était ins­crite une mémoire ata­vi­que dont résul­te­rait les réflexions d’une épo­que don­née. Depuis que nous avons perdu la maî­trise de la tota­lité du savoir, n’a-t-il pas émergé un savoir mutua­lisé, issu des réseaux humains, des inter­con­nexions ?

J’ai eu l’occa­sion de déchan­ter plu­sieurs fois, remar­quant que mes idées n’étaient jamais que le pro­duit incons­cient d’idées pré­cé­den­tes, cel­les-ci ayant fil­tré dans le tissu même de la société. La vision d’untel pen­seur ayant trans­formé les per­son­nes influen­tes de la société qui, à leur tour, modi­fient la struc­ture du corps social. Je ne suis, en fin de compte, que le pro­duit des évé­ne­ments pas­sés.

Est-ce que ça veut dire que je n’ai rien à appor­ter, à mon tour, au monde ? L’ave­nir nous le dira.

Herbe, mai. 2009 — pho­to­gra­phie de Nico­las Mout­schen, tous droits réser­vés.

Les êtres humains sont des créa­tu­res très étran­ges. Elles en devien­nent même fas­ci­nan­tes, comme une four­mi­lière. On les regarde se bala­der dans leur ruche, un petit balet pro­grammé qui se répète pré­vi­si­ble­ment, jour après jour.

Ils s’en vont et vien­nent, glis­sent de leurs lits à leurs chaus­sons, de leurs chaus­sons à leur paillas­sons et puis ils glis­sent sous terre pour rejoin­dre leurs tours d’ivoire et de verre. Et ils se fer­ment, s’iso­lent, se cachent les yeux, se bou­chent les oreilles, fuient les autres en se pres­sant con­tre eux.

Mais de tous ces gens, ceux que j’aime le mieux obser­ver, c’est le prince char­mant et sa prin­cesse.

Elle, elle ne fait rien, on la réveille, on l’habille, on la nour­rit. Elle n’a jamais appris à faire parce qu’on lui a tou­jours deman­der d’être, ce qu’elle fait très bien. Être belle, jolie, dési­ra­ble, elle doit faire tour­ner la tête des hom­mes en ne fai­sant rien.

Et puis il y a Il. Lui, c’est l’inverse : il n’est pas, il fait. Des­cen­dre de son che­val blanc, secou­rir, con­for­ter la prin­cesse fra­gile, lui appor­ter tout ce dont elle a besoin. Il lui apporte l’argent, la traite avec res­pect, la rend heu­reuse.

Et d’âges en âges, elle est deve­nue de plus en plus exi­geante, lui de plus en plus dis­tant. Ils se tour­nent le dos, lui donne le mini­mum, elle prend le maxi­mum, ne s’appri­voi­sent pas. Ils sont deve­nus des étran­gers.